De branco

Nan Goldin

Estar consciente.
Sair. Ir ao passado. A criança que se deita na cama.
Quatro horas de sono. Poderiam ser mais. Ou menos.
A relatividade que enjoa e sabe a groselha doce.
Não bebo leite. A vaca secou. Recusou-se a dar-me mais leite. Puta.

O jogo e as suas regras. Ponho a máscara. Ainda que transparente.
Tento regressar aos meus fantasmas para me regenerar.
Para chegar sem angústia.

Ri-me. Sim. Ganhei talvez. Sou rápida. Tenho a cona e as ideias em fogo.
Ri-me. Quando me apresentar perante deus vou-lhe explicar que não podia ser diferente. Mas que ele esteve sempre presente.
Rio-me. Esqueço-me de como sou por vezes.
O putão, onde depositar as putas depois de usadas.
Colocarei um à porta de casa. E no final mando-me lá para dentro.
Pés, braços, pernas, esporra, caras manchadas.
Usemo-nos. Conscientes. Tu e eu. Não tu. Outro. A ti darei a rainha do xadrez.

Vou contar uma história.
A mãe aparece quando intelectualmente existe alguém desprezível.
Aparece para dar o carinho. Para redimir a puta.
Esta não. Esta é demasiado racional.

Vou contar uma história.
Eram 365 degraus. Os dias do ano. Andava atiçada. Como muitas vezes.
Deixou a irmã em casa. Na casa com uma cozinha, um quarto, uma casa-de-banho. Num páteo alfacinha.
Dormindo. Foi, porque o corpo pedia-lhe dança. A dança caramelizada de encontro a um outro corpo.
200. 201. 202. 203.
Olá. Olá Francisco. Olá. Onde vais? Onde vou. Vou procurar quem me sopre.
Eu sopro. Saltando o corrimão das escadas. Eu olho em ti e... e espanto. Como sempre.
Dá-me a mão. Vamos.

Vou contar uma história.
Uma história de amor com pedrinhas mandadas à janela.
Estou condicionada? O homem dilui-se no meu sangue.
Vou oferecer-te uma prenda. Embrulho-me em prata e ponho um laço no cu.
Emprestei os meus corpetes e agora as mamas caem-me.

Há muito que deixei de tentar fazer sentido. Quem quiser ler compre um livro.
Isto é o que tenho para dar.
Por agora.
Meu querido. O quanto te quero. O quanto me fazes falta.
Vou contar uma história.