tag:blogger.com,1999:blog-12551012375792167882024-03-06T09:00:59.917+00:00Vou mas voltovhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.comBlogger130125truetag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-70597878104954454932013-09-06T19:37:00.002+01:002013-09-06T19:37:22.097+01:00embolias<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Se quiserem: <a href="http://embolias.blogspot.pt/">http://embolias.blogspot.pt/</a><br />mantenho a trebuchet</span>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-46090583025769772742012-10-25T20:55:00.001+01:002013-09-06T19:40:57.246+01:00Lagartas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpTITwaOELT40_SFpbOPaBwKTA3irMIyx6u9s55I0BTglzDGAAjAcPFXRmjZgW5skh_RynxhadOC7i01cqvxqwX0uieIkcxyVx-EswDhM80_e-4F_xiHXqT7a4a_holzrMniShnqcor4M/s1600-h/LuluByGottfriedHelnwein.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373103315867090498" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpTITwaOELT40_SFpbOPaBwKTA3irMIyx6u9s55I0BTglzDGAAjAcPFXRmjZgW5skh_RynxhadOC7i01cqvxqwX0uieIkcxyVx-EswDhM80_e-4F_xiHXqT7a4a_holzrMniShnqcor4M/s320/LuluByGottfriedHelnwein.jpg" style="cursor: pointer; height: 320px; width: 274px;" /></a><br />
<span style="font-family: trebuchet ms; font-size: 85%; font-style: italic;">Gottfried Helnwein - Lulu</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<style>
</style><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: 100%;"><br />Censurado por causa da foto!<br /><br />
Os primeiros perguntam-me pela igreja. A igreja com um nome que não entendo. Indico uma igreja. À esquerda. Mais abaixo. À esquerda. O meu braço desce e pausa no ar. Sinto as mãos bolorentas. A unhas musgosas. Passeio-me de olhos pretos. Semi-cerrados. O sol. A luz. O meu hálito a água estagnada. Fazem-me parar. Querem falar comigo sobre deus. sbre a vida. Sobre a fé. Não paro. Digo que não. Falar o quê? Dizer o quê? Nada. Nada a acrescentar. Apenas esta sede e esta vontade de ir. De não parar. Não paro. Sou incapaz de esboçar sorriso. Tenho sono. Quero dormir. E acordam-me. Acordam-me constantemente. Quero dormir. Estou cansada. E sim, ando bem ejaculada. Fermentada. Tratada. Furada. Rendida. Esburacada. Merecida. Tenho esse andar. Um pé na frente e outro mais atrás. E só me rebolo em camas. Se conseguirem. Tolos, tolo.<br />
<br />
</span></div>
<div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> </span></span></div>
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<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: 100%;">Urina. Urina. Urina. Quantas vezes urina? E tu estavas linda. Vestida de rainha. Ou princesa. Vestida de morena. Morena elegante. Trato de ti. Adoro tratar de ti. E da tua boca melosa de chucha. Adoro ver-te de costas. À varanda. Esperando. Fotografo-te. E o rego e alto húmido entre as pernas. És linda. És lindo. De saias ou de calças. Timidez que nos envolve. Visto-te para que te possa despir. Visto-me para que me dispa. Traz-me café. Desarrumamos a casa. Na procura. Gostava de ter a disponibilidade emocional para vestir todos os homens do mundo. Vesti-los de mulher. Tal marinheiro. E sim marca-me. Marcou-me. As pessoas marcam-me. Algumas. Na autenticidade. Senta-te. Quero que te sentes. Namoramos. No sofá. Descaímos e tropeçamos. O cós da meia na tua perna é um rio onde me banhar. Os teus genitais inchados que esfrego. Como os meus.<br />
<br />
</span></div>
<div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;">
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<span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> </span></span></div>
<div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: 100%;">A rua não acaba. E eu só procuro acender o cigarro. Acaba rua para que te tenha pelas costas. Não a ti. À rua que é desconfortável. Branca suja com cheiro a comboios. Ver pessoas. As pessoas. Que acordaram. Frescas. Perfumadas. Domingo. No espelho da loja os meus olhos. Aceitáveis.<br />
<br />
</span></div>
<div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> </span></span></div>
<div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: 100%;">Eu tenho botões em mim. Manivelas. Algoritmos. Descobre. Descobre onde estão. Não te digo. Não posso. Não quero. Se o fizer, não funcionam. Tens de ser tu . Apalpa-me. Tacteia. Tens de ser tu. A pressioná-los. A minha boca encerra-se. Existe sempre um final. Algo que abre, fecha. Algo que começa, acaba. O desejo. Também esse, sim. Ela deseja os sapatos. E ele o carro. Ambos desejam e terminam. Na posse. Na mudança. Como eu. Sem sapatos. Sem carro. Como eu. Na mudança. Na posse. Somos iguais. Galgos.<br />
<br />
</span></div>
<div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> </span></span></div>
<div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: 100%;">As pessoas passeiam aos Domingos de manhã. Estranho. Passeiam de vestido. E chinelos. De coloridos. E óculos escuros. Com crianças. E mochilas. Passeiam. Passeiam aos Domingos de manhã. E há quem corra. Mulheres que correm com decotes justos. Músculos definidos. Loiras. Morenas. Correm ao Domingos de manhã. E eu não durmo. Nas madrugadas de Sábado, de Domingo, de Segunda. Não durmo. Não corro. Os meus decotes descaem. A alça do soutien visível. Os peitos de loba amamentadora de Rómulo e Remo. Corpo no espelho. Vou tentar dormir nas manhãs de Domingo. Nesta manhã de Domingo. Vou tentar dormir.</span></div>
vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-79392218959285264622010-12-17T19:12:00.005+00:002010-12-17T19:45:26.071+00:00Una pantalla negra30 Junho a 17 Dezembro. Almost forever. Un peu plus et à jamais.<br />
Se acabou. por ahora.<br />
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<iframe frameborder="0" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/mwKdc6-aIc8?fs=1" width="425">&amp;lt;p&amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;hoje&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;lt;/p&amp;gt;</iframe><br />
es el primeiro <br />
... vuelvo<br />
un diavhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-27012719802825905732010-12-08T19:03:00.009+00:002010-12-08T19:13:01.964+00:00Viriato<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWUU-e0etbfFGwKb6LV5geOFRtxzyBnLi6ZHdHhikd8U5WvrTWbxDVDem0QAPHAMgYfGMNxc2UlV10TkLFYCMaJXQOdgQwO33AA1O3R2UL_ocLeApIu9jQG_VDUUT3J-vRA4c2_4qBGBA/s1600/7-nan-goldin-gotscho-kissing-gilles-paris-1993.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWUU-e0etbfFGwKb6LV5geOFRtxzyBnLi6ZHdHhikd8U5WvrTWbxDVDem0QAPHAMgYfGMNxc2UlV10TkLFYCMaJXQOdgQwO33AA1O3R2UL_ocLeApIu9jQG_VDUUT3J-vRA4c2_4qBGBA/s320/7-nan-goldin-gotscho-kissing-gilles-paris-1993.jpg" width="320" /></a></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"> <i><span style="font-size: x-small;"><br />
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<span style="font-size: small;"><i><span style="font-size: x-small;">Nan Goldin - Gotscho kissing Gilles, Paris 1993</span></i></span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Perfumes e cheiros. Em lábios de vinho. Fontes e gotejos. Adivinhas e beijos. Toques e amaciares de braços. Sorriso em Carlos Paredes.</span></div><div></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Leva-me contigo.</span><br />
<span style="font-size: small;">- Serás infeliz.</span><br />
<span style="font-size: small;">- Já sou. Quero ir.</span></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
<span style="font-size: small;">Há um jogo que jogo. Compulsivamente. De dia. De noite. De tarde. À noite. Na madrugada fria. Um jogo. Sem ti. Sem contigo. Sem nada. Sem mim. Deliciosamente abstraída do mundo. Um jogo de merda, vazio, nada, sem, eu não, eu algures sem mim, nada, deliciosamente, vazia.</span></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Só escrevo quando penso em escrever. E eu que não tenho pensado em escrever. Eu que não sinto a escrita. A escrita que só é vómito quando a sentes antes de ser. Eu que tenho rejeitado o sabor, o cheiro deste sofrimento? Deste ser. Porque a mim torna-se difícil, a mim é difícil, a mim é um sopro sem emitir vento. Um bafo quente. Um ver um palco com luzes e chorar. Um olhar-te sem saber…</span></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há quem diga que sou triste. Nunca quem me conhece. Apenas quem me lê. Quem diga que eu sou depressiva. Não, quem me conhece, quem me imagina. Quem diga que eu sou dramática. Não quem me vê, quem me olha. Morreu… e perante a morte o que dizer? Perante um bocejo triste de afago onde colocar a mão? Um corpo que não conhecemos suspira depois daquela visão de… de incapacidade. Eu dançaria. Eu cantaria. Eu faria o mais belo poema, mas sou, incapaz. Só sei que, dia após dia, um, depois, dois, e depois três me sinto aqui. Aqui a teu lado. Eu a estranha. Sento-me e sinto-me. No teu silêncio. <br />
<br />
Vazio.</span></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Não eu. O copo.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-56695948706240688012010-08-03T20:57:00.002+01:002010-12-08T18:54:09.955+00:00Lateral<div class="separator" style="clear: both; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: left;"><i><span style="font-size: x-small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkvkU8YWUx5esXekPG10lbYIgCSc1US_xZo9rbRh9_Eo-oewtlf316S47wDhi6O804NtGWfFidW7bqVMxZyw-yvoblLk7jutp-VW_TQFOWLZwki1_CG_lHTKXq_aZpAK7OrFKoWl3uHA/s1600/yasumasa-YASUMASAmorimura-white-darkness-1994-2008.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkvkU8YWUx5esXekPG10lbYIgCSc1US_xZo9rbRh9_Eo-oewtlf316S47wDhi6O804NtGWfFidW7bqVMxZyw-yvoblLk7jutp-VW_TQFOWLZwki1_CG_lHTKXq_aZpAK7OrFKoWl3uHA/s320/yasumasa-YASUMASAmorimura-white-darkness-1994-2008.jpeg" /></a></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: left;"><i><span style="font-size: x-small;">Yasumasa Morimura - White Darkness </span></i></div><div class="separator" style="clear: both; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">A luz incide no cortinado flutuante. Amarelado o cortinado. Amarelada a luz. Silêncio. Silêncio mudo a lembrar um filme. Que filme? Que filme vi eu com cortinados esvoaçantes? Lembro. Penso. Um sorriso tolo na cara. Lembro. Uma sala repleta de janelas brancas com cortinados brancos. A avó de Alexander. De vestido de linho e malha. A avó na imensidão da calma que eu invejei. Das senhorinhas forradas de branco e as jarras com flores.<br />
<br />
As minorias fazem-se de regras tão ou mais tolas que as convencionais. Não inovam. Repetem. Todas as minorias e pequenos grupos são cheios de moral, padrões, castrações, imobilidade. Não sou, por impossibilidade, do geral-comum-moda-convencional-aceite. Não sou, por experiência, de qualquer minoria. Um dia aburgueso-me e gasto esta energia num ginásio. Suo. Babo-me. Digo palavrões. Eu. O meu corpo. Eu e o meu corpo que sempre me obedece. Ainda que as desculpas passadas tenham como responsável um submisso da minha vontade.<br />
<br />
Ouve. Ouves?<br />
É a máquina de lavar roupa. Ritmada. Como… como uma foda. E apita. No final apita. Toca uma música alegre. Porque é uma alegria estender roupa neste terceiro andar virado ao Bairro Alto. Com o careca do porteiro a hablar español. Ou inglês. German? Não sei. Apenas sei que me olha nos sacos. Ou sinto. Sinto que olha. Nos sacos que trago cheios de preservativos e colheres. Alucinadamente trago nos meus sacos membros de mendigos e coxas de frango. Tiramisu e revistas. Garrafas de vodka de 4,99 Euros e Mum. Puta. Putas.<br />
<br />
A natureza humana. A natureza humana revela-se quando as pessoas preferem não perder a ganhar. Quando não lhes importa ficar em terceiro se não ficarem em quarto. Nunca procurando o primeiro. A natureza humana revela-se nas cartas que jogo. Quando ainda que não ganhado fazem alguém perder. Porque o poder é isso. Uma merda. Uma merda temporária utilizada para derrotar e humilhar. E não importa quem fique acima. Desde que “eu” fique por cima de alguém. Cartas reveladoras. Entristecedoras. Em gargalhada por vezes. Bitch.<br />
<br />
Chega. Vou recomeçar. <br />
<br />
Sentado a meu lado oiço o fumo que lhe sai da boca. Tem som. Tem cheiro e cor. Tem sabor. Toco-lhe ao de leve enquanto a velha sentada a seu lado esboça um sorriso triste. Gosto de velhas. Velhas intoleráveis, execráveis, maledicentes. Gosto delas porque arrogantemente nunca as levo a sério. Jogo-me da varanda e aterro sobre o cão do vizinho que foi castrado o mês passado. Ladra-me e afasta-se. Cheira a bolos. Cheira a palmiers recheados com bosta amarela que só comemos às 5 da madrugada. Alguém ouve George Michael. Choro. Não há mais que beber e terei de ficar sóbria.<br />
<br />
Salmão grelhado com legumes salteados. <br />
<br />
Vai. Foi. <br />
<br />
- Tu já foste a Sacavém?<br />
- Não.<br />
- Não?<br />
- Não. Só tive dinheiro para ir à Bobadela. Ver a Catedral.<br />
- A Bobadela tem uma Catedral?<br />
- Sim, tem. Não sabias?<br />
- Não… pensei que apenas existia a de Sacavém.<br />
- Foste quando?<br />
- Em Junho.<br />
- Ah. Em Junho estava fechada. Só poderias ver o coreto.<br />
- Prefiro comer amendoins.<br />
- Eu também. Mas só tenho erva no quintal. Fumas?<br />
- Fumo. SG Gigante. E tu?<br />
- Fígados hepáticos.<br />
- Posso assinar?<br />
- Assina…<br />
- Palmira Bastos</span><i><span style="font-size: x-small;"> </span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CVirgi%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CVirgi%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CVirgi%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp7jpQJVMqDE6MNSKw3Yr-STAEkg8DaU6BnJcN6H10xPyxiL3cf9keq48CMxaQzeY4cv1vw7kuh0prcBd2hMUymlao9fIpYTuLOK3sRNFhYT0coMBYrxoe6BvjGxumwg7WQ6S1VlSyARM/s1600/hyphen-19991Jenny+Saville.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp7jpQJVMqDE6MNSKw3Yr-STAEkg8DaU6BnJcN6H10xPyxiL3cf9keq48CMxaQzeY4cv1vw7kuh0prcBd2hMUymlao9fIpYTuLOK3sRNFhYT0coMBYrxoe6BvjGxumwg7WQ6S1VlSyARM/s320/hyphen-19991Jenny+Saville.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><span style="font-size: x-small;"><i> Hyphen - Jenny Saville</i></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";">- Meu amor ainda não são sete horas.</span></span></div><div></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";">Existem umas cortinas verdes que tapam a janela de minha casa. São de rede e por detrás homens escavacam uma grade retirando-lhe a tinta branca que cai. São pedreiros longe dos meus sonhos. Longe da minha mão entre as pernas. Porque tudo o que é fantasia tem mais poder. Divago na tentativa idiota de fazer mais de 21.000 pontos.<o:p></o:p></span></span></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";">Vou arrumar a casa. Devagar. Devagarinho. Arrumar o meu quarto. Devagar. Devagarinho. Arrumar a cozinha. Devagar. Limpar o pó à mesinha de cabeceira preta. Devagar. O cotão do chão nos livros. Lentamente. Tão lentamente que acabo por morrer. Velha. Velha de tão devagar. Com este caos que me rodeia e adoro. Faz-me sentir em casa. Dá-me prazer sujar os pés neste pavimento por encerar. Transpirar enquanto sacudo tapetes. Escrever com as mãos ásperas do pó e dos detergentes. A minha sedução está no sabão que envolvo num pano velho. No ajoelhar com cabelos presos. No ouvir Abba enquanto engomo, Liliana Filipe enquanto esfrego e Depeche Mode na varridela.<o:p></o:p></span></span></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";">- Tenho sono.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";">- Dorme!- Não consigo.<br />
- Já tentaste?<br />
- Não.<br />
- Então como sabes que não consegues?<br />
- Sinto.<br />
- E acreditas no que sentes?<o:p></o:p><br />
- Sinto.<o:p></o:p><br />
- Acreditar no sentir é…<o:p></o:p><br />
- Batatas?<o:p></o:p><br />
- Batatas.<o:p></o:p></span></span></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><span style="font-size: small;">Falaram nela como se fosse uma qualquer. A mulher. A mulher-mãe. A mulher-filha. A mulher-amante. A jovem eterna. Sempre jovem. E imagino-a tentando obter prazer daquele jovem talvez homo, talvez inseguro. Foi na rádio que ouvi. Uma mulher de timbre doce. O doce banal dos nossos dias. Uma voz. Consigo fazer-me entender?<br />
<br />
Estou menstruada.<br />
</span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><span style="font-size: small;">No fundo do palco a coelhinha mostra a tabuleta “RIR”.</span><o:p></o:p></span></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-64797102891352009122010-07-22T23:29:00.000+01:002010-07-22T23:29:34.813+01:00Todos os actos publicados na 1.ª Série do D.R. desde 1 de Janeiro de 1979<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO7gQNSCYi2R85uCTBbO5zBtOZHsuvpIyOG8BQdjswsFa56a6GW69MT5yW75N9BxCND9NHaAogpphMdVhxCgKWtFkjpqjQvCdgAgKee_x2cGaleLPqP5bYf8aNgDH5U3to4EuHkaWsLW8/s1600/Salma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO7gQNSCYi2R85uCTBbO5zBtOZHsuvpIyOG8BQdjswsFa56a6GW69MT5yW75N9BxCND9NHaAogpphMdVhxCgKWtFkjpqjQvCdgAgKee_x2cGaleLPqP5bYf8aNgDH5U3to4EuHkaWsLW8/s320/Salma.jpg" /><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><span style="color: black;"></span></span><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><br />
</span></a></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Espaço</span>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-48208391402637423012010-07-22T23:19:00.002+01:002010-07-22T23:25:07.328+01:00BLACK WOMAN WOMEN'S FLAT ITALIAN SHOES 38 5 LEATHER<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAO8EnalNSv_iDiAGFa_1xr2rN1bR62mQoRhbQtWy_qH0dwwvOaRamy2g61E8QRyQFUqLWhElSqnLiVVG70KVTg9EaJ6xQaz7k_7SOO1Q4DPF7tpPcvJK6ckgd5YjxxoX3U6zldOrSov4/s1600/escultura-de-ron-mueck-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAO8EnalNSv_iDiAGFa_1xr2rN1bR62mQoRhbQtWy_qH0dwwvOaRamy2g61E8QRyQFUqLWhElSqnLiVVG70KVTg9EaJ6xQaz7k_7SOO1Q4DPF7tpPcvJK6ckgd5YjxxoX3U6zldOrSov4/s320/escultura-de-ron-mueck-7.jpg" /></a><br />
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><i>Ron Mueck</i></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Cabrão. O cabrão do candeeiro alcachofra não cai. Não parte. Não se estraga ou avaria. O cabrão do candeeiro alcachofra que herdei não se estica ou encolhe. Não se esmifra ou incha. O cabrão do candeeiro alcachofra… </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há um outro. Um candeeiro alcachofra na memória da sala de jantar da minha mãe. Anos e anos naquilo. Naquela visualização da racha na parede. Porque é das rachas na parede que mais detalhadamente me lembro. A racha em forma de cabeça de bebé do meu quarto. E a assinatura. A assinatura de um quadro na sala. Aucap? Alguém se chama Aucap? Alguém se chamava Aucap.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Bolas de Berlim recheadas e folhados de salsicha na praia com robes e tocas de turco branco às flores. Vivas. Vivo. Vivi. </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Pai… </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Vem jantar. É rancho à beirã.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Pai…</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Tsu ktzu pu tru pus tu</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Sim.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">O que não termina sabe a saudade.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Vou trabalhar. Depois do vinho.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- A salada está temperada?</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Vocês…</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Oh Zé… já te disse…</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Ou há navalhada ou recuso-me a aturar-vos.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Ninguém faz um assado assim.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Faço eu.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Um pássaro.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Hoje fiquei a saber que te trato como um inútil. Será? E vejo-a doente. Doente como as batatas na loja dos monhés do Bangladesh. Baralhada. Completamente confusa. Atrapalhada. Aguardando uma faca que a espete. Mas na minha gavetas por abrir não existem gumes amolados. </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Bells. Cintura. </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Falta-lhe a música para agitar a cabeleira despenteada. Bonita. Sorriso bonito. A música...</span><br />
<span style="font-size: small;">Ele dorme e eu aqui. Ele dorme e eu aqui. Eu aqui e ele dorme. Eu aqui e ele dorme. Até ao infinito. A reptição fascina-me. Entra e sai. A repitação atrai-me. Cospe e engole. A repetição obececa-me. 1.2.3.4.1.2.3.4.</span><br />
<span style="font-size: small;"> </span><br />
<span style="font-size: small;">Amarelo como a urina.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">E hoje vi os pés mais lindos numa mulher. De unhas cristalinas e dedos perfeitos. Lindos... decepei-os. No congelador a memória de uns passos para os quais eu nunca olhei.</span></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-18197019468634642172010-07-05T21:23:00.001+01:002010-07-05T21:23:20.356+01:00Quinta da Bacalhôa<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CVirgi%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CVirgi%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CVirgi%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhSngFEfcPIWUXUy-q5jSMtXQFf1dvdVnqkfx-WCSiIuArDyEGbqkSnrS480mAIFCM466yw5iaA1zcMOabEgghqTzwrQHymu7kUdLWJ3RE3LnuCFVEUBa1fX4IS2FdcA9rdX4TwtBVQzc/s1600/20091127123907_shadi_ghadirian_qajar_phone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhSngFEfcPIWUXUy-q5jSMtXQFf1dvdVnqkfx-WCSiIuArDyEGbqkSnrS480mAIFCM466yw5iaA1zcMOabEgghqTzwrQHymu7kUdLWJ3RE3LnuCFVEUBa1fX4IS2FdcA9rdX4TwtBVQzc/s320/20091127123907_shadi_ghadirian_qajar_phone.jpg" /></a><br />
<span style="font-size: x-small;"><i>Shadi Ghadirian - qajar phone</i></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">A minha vizinha tem as molas penduradas de uma forma ordenada. Amarelas. Alinhadas. Quatro juntas. Um espaço maior. E mais três. A estética das molas na corda da minha vizinha encanta-me. Entra em mim a imagem das molas. As andorinhas invadem Lisboa. São o movimento que vejo da janela que dá para a Graça. Quantas pessoas, Senhor? Quantas pessoas já me olharam sem me ver? Desta janela vejo janelas. Desta janela vejo o longe da Nossa Senhora do Monte. Quantas pessoas, Senhor? Quantas já me viram sem me reconhecer?<o:p></o:p></span></div><br />
<div></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">A água ferve. E eu esqueço-me. Esqueço-me que á água ferve. Esqueço que esta casa precisa de mim. Esqueço que eu preciso de mim. É uma merda de um poema em linha recta. É uma bosta de tempo e de pedaços de vida. Que são meus. Sou filha de minha mãe. Cada vez mais…<o:p></o:p></span></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">As andorinhas…<o:p></o:p></span></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">E lembro do arame. O arame onde pousam os pássaros. O mesmo que me queima e mata quando eu tento poisar.<o:p></o:p></span></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Tenho fome mas estou (estou) incapaz de cozinhar. Espero…<o:p></o:p></span></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há uma casa que quero minha e que tem uma cozinha velha com um lava-loiças triplo de pedra. Pedra que parte pratos. Pedra que parte copos. Pedra que parte tudo. Há. É uma casa com escadas e cantos. Recantos escavados na rocha. Janelas embutidas em cantos despropositados. Porque existem cantos que podíamos limar? Porque o arquitecto aproveitou a rocha do terreno. E a Jane came. Came... e sim abuso das reticências. Mas que mais posso dizer?<o:p></o:p></span></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Sentei-me no banco cavalo e continuei a conferir as bolas de Natal, as renas, as grinaldas, os presépios, as luzes. Olhei na parede da frente cheia de caixotes e morri a rir. Porque quem como eu chora morre a rir. <o:p></o:p></span></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há um amigo a quem não falo. Uma mãe a quem não telefono. Um pai que gostaria de esquecer. Uma irmã que pretendo longe. Tantos amores para chorar. E rir. Culpar. Arrepender. Um dia. Um dia ficarei num Hotel com vista para o mar. Bravio. O mar quer-se bravio. O mar não foi feito para nadar. Foi feito para temer. E respeitar. Para por um pé e agradecer. A praia é dos imbecis. E eu gosto de ser imbecil sem testemunhas.<o:p></o:p></span></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Palmas. Ouvem-se palmas. E eu retomo. Retomo às origens. Do piano. Da melodia. Do acordeão. Das vozes femininas que me estremecem. Da nostalgia deste ser.<o:p></o:p></span></div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Ardo como um violino.</span></div><div class="MsoNormal"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-57380633030689088592010-07-02T21:21:00.001+01:002010-07-02T21:21:35.693+01:00Tormenta De Cerebros<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CVirgi%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CVirgi%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CVirgi%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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<div class="separator" style="clear: both; color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: left;"><i><span style="font-size: x-small;"></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: left;"><i><span style="font-size: x-small;"></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: left;"><i><span style="font-size: x-small;"></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: left;"><i><span style="font-size: x-small;"></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC71p-js9-bY9c7s-LuFCDMuwVSxP7hj4JGMcRaiVDY22llv2ZM0wHf4yhlv50AklisPVc2sx48vXTGRuuu4pjn5cggTnK8_taW15uFq5Gt9JZBA5KX-fVA_7PZAXfB-zj4CGL_0xJj8A/s1600/278654cecily-full-of-lifeChristianWeber.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC71p-js9-bY9c7s-LuFCDMuwVSxP7hj4JGMcRaiVDY22llv2ZM0wHf4yhlv50AklisPVc2sx48vXTGRuuu4pjn5cggTnK8_taW15uFq5Gt9JZBA5KX-fVA_7PZAXfB-zj4CGL_0xJj8A/s320/278654cecily-full-of-lifeChristianWeber.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: left;"><i><span style="font-size: x-small;">Christian Weber - Cecily full of life</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Uns chinelos que sobram ns calcanhares. Não é ns. É nos. Os meus dedos... Eu olho-te e penso quanto tu és gay. Mais gay que eu. Mais carnal que eu. Um predador aguardando a presa de manso. De tão manso que és enjoas. Eu pelo menos viro fera e firo-me. Rejeição. Rio alto enquanto cometo erros de menina que leu e nunca ouviu. <br />
<br />
M I G de migalhas. </span> </div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Uma sombra colada a mim e eu que gosto tanto de me sentir só, como se a força só viesse na solidão. Mas deus, com d minúsculo disse-me que também sou sua filha. Oremos pois. Por vós porque eu já não tenho perdão. Mentira! E rio-me. Mentira. Não existem pecados em mim. Apenas… humanidade.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Uma repetição. Quantas vezes podemos repetir? O mesmo som. O mesmo movimento. O meu olhar. O mesmo cheiro. O mesmo gesto. Uma mão em ti. Outra mão em mim. E como eu adoro a tua picha de miúdo. Curta e grossa. Como eu adoro salsichas quentes com queijo derretido. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Lavaga-me. Ou fode-me. Mate-me. Ou engole-me. Lava-me. Ou conspurca-me. O cheiro a cona sempre me fez bem. Ordinária! Dizia a minha mãe a quem hoje compro chás e me ouve mais que às minhas irmãs. Sou uma impostora da alma. Prego. E prego-me. E chamam tristeza. Tomara as gargalhadas que dou. Sou.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Escrevo.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Pouco.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Sei.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Mas há vazio.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">E este…</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">… ser.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">Trebuchet. </span></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-71471522669956680022010-05-05T19:09:00.000+01:002010-05-05T19:09:19.239+01:00Grinderman - (I don't need you to) Set Me Free<object style="background-image: url("http://i2.ytimg.com/vi/A7Bz5AWGSds/hqdefault.jpg");" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/A7Bz5AWGSds&hl=en_US&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/A7Bz5AWGSds&hl=en_US&fs=1" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Café. Chá e torradas. Praia. Pele morena. Um telefone. Dois.vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-60279650047338413452010-05-05T18:13:00.002+01:002010-05-05T18:43:43.234+01:00Lorelei<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilj90jV6IwfB0qc1jgrKKvWHYMLORZQgJ40s7CLMJjY3QISieDTkYu7EQIHfjMvD5aIxgUbRldPJqW5wMxvY5fzrtuk0qGrIOAEG_3iVyPo_JBlgAD_vdw7S4ya-1WNaPMan8oKOSLvwo/s1600/soulsonfire-ruela.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilj90jV6IwfB0qc1jgrKKvWHYMLORZQgJ40s7CLMJjY3QISieDTkYu7EQIHfjMvD5aIxgUbRldPJqW5wMxvY5fzrtuk0qGrIOAEG_3iVyPo_JBlgAD_vdw7S4ya-1WNaPMan8oKOSLvwo/s320/soulsonfire-ruela.png" /></a></div><i><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: x-small;">Souls on fire - Ruela</span></i><span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">Não conseguia deixar de pensar na Joana. No que nos afasta e nos aproxima. De comparar-me. De querer ver que sou mais forte. Ou mais fraca. De me sentir diferente. Com um final diferente. Com um final mais feliz? E nesta angústia procuro saber o que me prende. O que me prende? O que te prende? Ele e eles. Mas ela tinha um ele. Deixou apenas de ter uns eles. Ele… o que me aceita. Aceita?</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Angústia.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Deixa-me beber vinho.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Raul Lino. Sintra. Cascais. Braga. Covilhã. Loja das Meias destruída. Chamam remodelação. </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Um dente saltou-me da boca enquanto eu como tostas mistas. Mas a música encanta-me e eu sou a que expiou a culpa ao telefone. Um dia ainda vou encontrar um lugar onde não existem próteses nem acessórios de cozinha por fotografar.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Ele entusiasma-se. Eu olho-o. Ele emociona-se com a alegria da diferença. Eu olho-o e invejo.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há uns miúdos vestidos de pijama todo o dia. Estão frente a mim. Tenho piedade dos miúdos que não conhecem o vento nos cabelos e o sabor das canas na boca e no nariz. Uns miúdos que às seis da tarde estão de pijama fechados numa casa onde as janelas só abrem ao fim-de-semana. Pobres miúdos. Fruto de o sonho de alguém. Recebem o melhor. O melhor que lhes pode ser dado. O melhor. Ironia. Os que tem filhos e os trancam assim. Em casas de bairros. Sem jardim. Sem flores. Sem terra e lama. Sem hortaliça e feijões. Sem amores de calçada. Sem nada que seja uma vida.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Tenho filhos. Aos mil. Que adopto nas esquinas e travessas. Tenho netos aos milhares a quem sorrio na impossibilidade de ensinar. Mas amo-te. Ou não? Os homens que me amaram nunca me leram e os que me leram nunca me amaram. Consequências? </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Ontem senti-me só. Mais só que os sós. Mais só que os abandonados. Só de pensar. Só de sentir. Só porque não interessa. Só nesta miséria humana que vejo e revejo. Em mim. Em ti. Em todos. Sinto-me um arrastar pela casa…</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Um nome. O meu nome. Virgínia. O teu nome mãe. E a quantidade de quilogramas por preencher nessa alma grande. Há um sentido que procuro. Sempre o fiz. Perdoa-me. As unhas estão sangrando neste verniz cor de mim. Cor de quem quer como eu. E desiste. Quero e desisto. Quero-te mas eu já me afastei. The theatre of tragedy. </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há uma seara de trigo. Nela vê-se uma mulher e um filho. Filho porque loiro e pequeno. E eu que conheço bem as searas de trigo sei que ninguém para nelas a não ser as crianças. Romantismo. Odeio romantismos e lugares de searas. Odeio perder e fazer funerais. Ver-te feliz… dói. Não odeio. Dói. Eu sou a patinho feio com sonho de cisne. E enquanto existirem cigarros por fumar estarei por aqui. </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Fumando.</span></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-27541240837460394792010-03-14T18:19:00.007+00:002010-03-14T18:24:08.363+00:00Print Screen<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQLwmebDZ_OKmJLpv7-k6j8jNUSmZnq5NrFnnjIiTnvS9vGlvDOhOiY4dKK9rNIrZ3ErLaeZjhMvWHAJEHZnI0Xn843zggP2VaaOEaTtk49W5WNX-CYzN3ZwkhC4fib5jmODK2csSWljo/s1600-h/Harukawa2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQLwmebDZ_OKmJLpv7-k6j8jNUSmZnq5NrFnnjIiTnvS9vGlvDOhOiY4dKK9rNIrZ3ErLaeZjhMvWHAJEHZnI0Xn843zggP2VaaOEaTtk49W5WNX-CYzN3ZwkhC4fib5jmODK2csSWljo/s320/Harukawa2.jpg" /></a></div><div><span style="font-size: x-small;"><i><span style="font-family: Trebuchet MS;"> Harukawa</span></i></span></div><div></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
<span style="font-size: small;">Há um corpo que se quer estendido. E uma manta que amolga um outro corpo que não existe. Por agora. Para sempre. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
Olha-o e sente todo o amor que é possível a consumi-la. De tão forte afasta. De tão intenso isola. Como se perante sentimentos de partilha não conseguíssemos ser mais que seres solitários. Como se o sentimento fosse além do ser. Da pessoa. Irracional. Imoral. Independente. Amo-te porque em mim existe este sentimento de amor. Amo-te porque não posso contrariar. Nem quero. Amo-te apesar de ti. Amo-te não por seres quem és. Ou não apenas por isso. Amo-te porque... porque tinha de te amar.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
<span style="font-size: small;">A mulher da frente hoje não aparece. Sentada.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Estou branca. A minha pele transparece o Inverno que não acaba. Os dias de chuva intermináveis. O cansaço tolda-me os sovacos peludos. Lavo-me na imensidão da casa que sinto nossa. Minha com objectos teus. Tua com objectos meus. Nossa.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
<span style="font-size: small;">Há um livro sobre Fadas e Elfos. Por ler. Junto à porta. Na mesa de três pernas coxas. Há um sem número de livros e recordo-me do último jantar que me ofereceste. E da tua raiva em amares-me. Em queres-me. Em seres bem sucedido. Amo-te pela passividade que perturbo com prazer. Por vezes sinto uma imagem em sombras a nosso lado. Sou eu. Ocultando-me. Revelando-me. Sou eu.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><p><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Homens-gato. Homens-cão. A fidelidade é uma mentira. Precisam-se putas. Sem medo.</span></div><p><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Lavagante. Lavagas-me o corpo e magoas-me nestas manhãs. Eu que um dia te darei uma chibata para que me sangres.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><p><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">O cão está ao lado da tua cadeira. A que já não vejo como minha. Por cedência. Porque a mim importa-me o sentires-te bem. E é nas minhas unhas que revejo o passado. O que contei. O que calei. É das minhas unhas que retiro restos de ti. Do teu cabelo. Do teu suor. Do teu ânus. São elas que me falam nas manhãs em que é doloroso sair de casa. Em que eu gostaria de ser vaca para pastar em prados altos e verdes. Ou gato para me aninhar nas tuas calças sujas.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
<span style="font-size: small;">Levanto-me</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Vou. </span></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-70781886802478330862010-03-02T19:52:00.001+00:002010-03-03T09:02:06.207+00:00Beringelas recheadas com o que nos apetecer<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicTZ2hFHmyYKGS2xD3TTBypKXqcByZcw3WkgxhfsIPZfAMq4Mnm8V75iUPA4FLwiLJkhosrbDg0MKDav7c_yeLjoftWjFeieUiCsd74uSTBBtN32UQiHCe4OuLKQjLah7PzYxDO9APTxU/s1600-h/diane_arbus_25.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicTZ2hFHmyYKGS2xD3TTBypKXqcByZcw3WkgxhfsIPZfAMq4Mnm8V75iUPA4FLwiLJkhosrbDg0MKDav7c_yeLjoftWjFeieUiCsd74uSTBBtN32UQiHCe4OuLKQjLah7PzYxDO9APTxU/s320/diane_arbus_25.jpg" /></a><br />
<span style="font-size: x-small;"><i>Diane Arbus</i></span></div><br />
<span style="font-size: small;">Senta-se no beiral da porta aguardando a moeda. Senta-se no beiral da porta olhando-me de baixo. A mim e aos que me seguem. A mim e aos que me antecedem. Senta-se.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Só hoje reparei como tinha o cabelo comprido. Amarrado atrás do pescoço escorria pelas costas e tocava na cintura. Fino o cabelo. Fina a cintura. Só hoje reparei. Em quantas coisas só hoje reparei? Em quantas coisas hoje não reparei? E ontem?<br />
<br />
Abomino donas de casa e fadas do lar. Abomino jantares e namorados. Abomino maridos e convenções.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Leio.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Sentada nuns degraus. Na parte turística da cidade. Sentada. <br />
Oiço.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Eu não vou deixar de ser rica - dizia com o cabelo apanhado no topo da cabeça enquanto a franja lhe caía sobre os olhos. </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Nunca. Nunca vais deixar de ser rica. A meus olhos - disse-lhe com o cabelo despenteado sobre uma cabeça que não sentia minha.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Supermercado.<br />
No Sábado fodemos com o Bruno. Lembras?</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Não. Eu esqueço o que me traz... prazer?</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
- As latas de atum? <br />
- Sairam a voar pela janela que estava aberta.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Lentamente.<br />
- Aos teus olhos.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Vou deixar-te sentar neste lugar. As facas estão afiadas. </span></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-734276768761432572010-02-11T00:20:00.000+00:002010-02-11T00:20:48.774+00:00Perde-me(te)<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvc9HJW_UT2C88AaKJl35XvJnnYlLM58SlQiffNvxHDPLtNxyLVHkaRg5MAXPwb_uOvvesA0lDDX_QVvR5_gA7GpRnhxF1fPqoKcCbCAmbzv_Rmc1aORY6QSae1pfIRtj1KPJtI2SNZRY/s1600-h/Artiste%2520photographe%2520de%2520la%2520communaute%2520francaise%2520de%2520belgique%2520Alan%2520Tex%25206.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvc9HJW_UT2C88AaKJl35XvJnnYlLM58SlQiffNvxHDPLtNxyLVHkaRg5MAXPwb_uOvvesA0lDDX_QVvR5_gA7GpRnhxF1fPqoKcCbCAmbzv_Rmc1aORY6QSae1pfIRtj1KPJtI2SNZRY/s320/Artiste%2520photographe%2520de%2520la%2520communaute%2520francaise%2520de%2520belgique%2520Alan%2520Tex%25206.jpg" /></a><br />
<i><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: x-small;">Alain Tex</span></i></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Ping. Ping. Ping.<br />
O melro canta. E eu olhando no seu cantar indignado desejo que ele morra a meus pés. Desejo-lhe a cor das penas das asas. Desejo o seu toque. Desejo a sua morte para o calar.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-size: small;">Ping. Ping. Ping. </span> <br />
<span style="font-size: small;">Ping. Diz-me um homem. Comigo sentada. Olhando-me com raiva. Ou com medo? Ping. De pingar. Ping. De chorar.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-size: small;">E é num copo que deito a cinza. E num pranto que me fecho. Lembro a alma que foi minha. Ping. Ping. Ping. Traz.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-size: small;">Lavoura adentro. Lavoura de vinha. Lábios grossos que quero calados. Lábios grossos que quero beijar. No topo. Acima. Comigo sentada. De cima. Um coração que eu desejo sangrar.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-size: small;">Ping. Ping. Ping. Traz.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-size: small;">Não é rima. Nem é prosa. Não é nada que não nós. Eu. E tu. Nós. </span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-size: small;">É esta vontade premente. </span> <br />
<span style="font-size: small;">Dormente. </span> <br />
<span style="font-size: small;">Omnipresente. </span> <br />
<span style="font-size: small;">Crente. </span> <br />
<span style="font-size: small;">Insaciável. </span> <br />
<span style="font-size: small;">De contigo estar.</span> <br />
<span style="font-size: small;">Amor.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-size: small;">Ping. Ping. Ping. Traz.</span></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-88940645994196839632010-02-05T21:02:00.002+00:002010-02-05T21:05:12.242+00:00Peugeot Partener em forma de coração<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcoBY8AHGGnmvKEuF5q4wkdZVzMlAzbvaChafZa6CAvWqDedUjjS7oYPuH72I8P44vEUyLn4TpeYYtPzt3ozI7eFSftYkzVKM-YqHtFtTOaJ3qaDma4zhtyprWNevUtZGhCvjDpjy5EI8/s1600-h/user12745_pic7742_1242841785shadi+ghadirian.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcoBY8AHGGnmvKEuF5q4wkdZVzMlAzbvaChafZa6CAvWqDedUjjS7oYPuH72I8P44vEUyLn4TpeYYtPzt3ozI7eFSftYkzVKM-YqHtFtTOaJ3qaDma4zhtyprWNevUtZGhCvjDpjy5EI8/s320/user12745_pic7742_1242841785shadi+ghadirian.jpg" /></a></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: x-small;"><i>Shadi Ghadirian</i></span><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Pouca terra, pouca terra... muita terra, pouca terra.</span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Diz-me tu cigano quantos dedos cabem no meu ânus.</span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Cabe algum? Cabem todos? De uma mão? E dos pés?</span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Diz-me tu lambe botas quantos caralhos já lambi.</span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Foram 2 ou três? </span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">A mamã dá licença?<br />
Quantos passos?<br />
Oh caranguejo que me revejo.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Estoira.</span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Pó. Cimento. Estuque. Vitaminas.</span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Frescura pela manhã com sabor a caracóis na cabeça. E um miúdo egoísta que me sorri compenetrado em ser gato. </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Surpresa. E é no micro-ondas que aqueço as salsichas que não foram comidas ao pequeno-almoço. É lá entre paredes brancas e pó que leio a etiqueta de € 5,99. Ao som de "<i>My moon, my man</i>". <br />
<br />
E é sempre um desespero ser feliz. Estar feliz. Nada a dizer. Feliz. Que dizer? Feliz. Felicidade cria crianças. Felicidade cria cómodas e mesinhas de cabeceira. Felicidade cria danças entre luzes. Felicidade cria pavimentos de madeira. Mas não cria letras em mim. </span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Quanto tempo? </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Não sei. Até... ao fim.</span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Até ao fim.</span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Seja.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<i><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Run...</span><br />
<span style="font-size: small;"> </span></i> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Amo-te. A valer. Ponto. </span></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-47018518027678887542010-01-23T23:56:00.001+00:002010-01-23T23:59:24.325+00:00Um homem nu num sofá preto com nódoas<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCag9sbkNGniBvoXwaYSY_DoWDnkXwb0kAUyllPgjfz3jsGodTe2UrXEZfigAQhehWjc1GGFyd3ztDAwko8hZUQvMQQ7jsO8r5lg_5MYEnmOCDoiKOCSSLqWBrhZ0tA4U4V8IZK2tQzqA/s1600-h/artwork_images_425931381_469712_shadi-ghadirian.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCag9sbkNGniBvoXwaYSY_DoWDnkXwb0kAUyllPgjfz3jsGodTe2UrXEZfigAQhehWjc1GGFyd3ztDAwko8hZUQvMQQ7jsO8r5lg_5MYEnmOCDoiKOCSSLqWBrhZ0tA4U4V8IZK2tQzqA/s320/artwork_images_425931381_469712_shadi-ghadirian.jpg" /></a><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: x-small;">Shadi Ghadirian</span></i><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há um homem que ouve os filhos passarem na rua. Ele ouve. Eu sentada a seu lado não oiço nada que não o som de fundo do computador ligado. Ele ouve e levanta-se. Acena à janela. E eu olhando-o por detrás de um candeeiro lembro-me de filmes italianos com crianças ranhosas que chamam pelo pai babado. <i>"Que queridos"</i> diz olhando no vidro. E sim, são. Tem a cara das crianças felizes e despreocupadas. Das crianças que são levadas à escola por pais atenciosos e saem da escola pela mão de uma ama e uma empregada. Sim, são queridos. </span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-size: small;">Há uma casa que se queria arejada. Uma corrente de ar a entrar pelas janelas e saindo pelas portas em direcção ao céu. Em vez disso tem pilares metálicos segurando o tecto. E um homem ausente.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-size: small;">Uma mulher canta. Tristemente. Canta tristemente. Uma mágoa que se apodera do meu regaço sem rosas. Que fala em peixes e em nascimento. E uma loucura de lágrimas corrida percorre-me o corpo excitado pelo meu amante que joga poker.</span> <br />
<span style="font-size: small;"><br />
Coloco uma música para ti. Saberás que é para ti ainda que não te diga? Ainda que me cale. Que oculte a tua importância no meu coração e na minha cabeça. És o meu abismo de silêncio. Aquele a que me dedico quando te olho. Ou olho no lado. No nosso lado. Na nossa lateral de desarrumação de móveis e loiça. De pó pelo chão e copos por lavar. Ainda assim o teu sorriso permite-me escrever. Ainda assim cantando. Sim, cantando, escrevo. </span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-size: small;">"<i>Bajo la sombra de un payande</i>".</span><br />
</div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-41907380817946930192010-01-13T22:03:00.005+00:002010-01-13T22:08:51.280+00:00Poker de cartas<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWZtmq6pBLmU8C0LQAZNXyGuXgZdC7JMU1ednLaGtx8ERHOYdjB3lKwxi_XzDOyIeYBlOTpMDDxezmLcwlR6U_mWmQ-LdinPBW2fUVSS5UUV9qCfXRRa_lu5207OF1mdof2MSvKey-0GU/s1600-h/20091127123709_shadi_ghadirian_like_everyday_grater.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWZtmq6pBLmU8C0LQAZNXyGuXgZdC7JMU1ednLaGtx8ERHOYdjB3lKwxi_XzDOyIeYBlOTpMDDxezmLcwlR6U_mWmQ-LdinPBW2fUVSS5UUV9qCfXRRa_lu5207OF1mdof2MSvKey-0GU/s320/20091127123709_shadi_ghadirian_like_everyday_grater.jpg" /></a><span style="font-size: x-small;"><i><br />
Shadi Ghadirian </i></span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Larga da casa partida. Foge. Vai. Corre. Não olhes para trás. Vai. Não pares. Passa. Passa por esse canto. Por essa rua de casas rosa. Por essa travessa de casas amarelas. Vai. Não pares. Não jogues esse jogo de revés. Ou joga. Joga olhando-me nos olhos como quem não vê. Ou como quem mente. Mente. Sorri e mente. Ilude-te. Não? Não.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><br />
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há um gato perdido na pradaria. Acha-o. Beija-me.</span><br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Falo-te nos tempos do álcool etílico. Do estômago com fome. E das farturas comidas debaixo de toldos sujos. Falo-te. Ouves? Falas-me de amigos. De família. De tratados de justiça. De bebedeiras de insanidade. Falas-me.</span><br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Regressa por essa estrada.</span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Por aquela?</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Não, pela do lado. Essa leva a nada.</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- E o que é nada?</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- É... não se sabe. Não sei.</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Obrigado.</span><br />
</div><div><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Vou fazer-te um poema. </span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Embriaga-me e fode-me. Ou lambe-me. Mas não me deixes a escorrer das pernas.</span><br />
</div><div><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Como estás filha?</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Estou bem. E o pai?</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Bem. Pena não teres cá vindo no fim-de-semana...</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Sim... pai. O trabalho... e precisava de descansar.</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- A Céu fez língua e esteve cá um circo.</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Sim...</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Pensei em ti. Em como poderias vir cá mais vezes. Não precisas de trazer nada...<br />
</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Talvez... numa outra altura pai.</span><br />
</div><div><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">No tempo dos patinhos com rodas existia um homem que falava em Napoleão e nas conquistas romanas. Falava em tesouros escondidos e conventos abandonados. Falava em nós. De uma forma mentirosa. Maravilhosa? Iludida? Adoro-te. Mas não consigo perdoar-te. Como se fosses uma sina. Ou um fado. Ainda assim perdoa-me.</span><br />
</div><div><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Levo no saco uma fortuna. Na saca que me acompanha quando dobro o braço e ela se encosta às ancas e se movimenta com as minhas pernas. Uma fortuna. Um valor incalculável de... nada.</span><br />
</div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-66574893468242358302010-01-06T18:29:00.000+00:002010-01-06T18:29:04.090+00:00Neve entre as pernas<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjijChoZ0hLTlSu8q2_fFl3Yu2u5Rt9I1Td5BA3FK3LB9HYsQWy7McwqlN0ITGAYCjfvpdoS5ascEA9bQCREfZ-Zk5CSg7sYNkfpla_DULMnAmv1jtorY9ALCu_aEiH39pvIqewMmCfkDw/s1600-h/atget-gobelins.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjijChoZ0hLTlSu8q2_fFl3Yu2u5Rt9I1Td5BA3FK3LB9HYsQWy7McwqlN0ITGAYCjfvpdoS5ascEA9bQCREfZ-Zk5CSg7sYNkfpla_DULMnAmv1jtorY9ALCu_aEiH39pvIqewMmCfkDw/s320/atget-gobelins.jpg" /></a><br />
<i><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: x-small;">Eugène Atget</span></i> <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Há algo que se mexe nas minhas costas. Sinto mas não olho. Evito olhar. Com medo de te ver. Que sejas tu. Afinal não estás aqui e eu sinto-te. Mas algo mexe. Que mexe atrás de mim? Que se mexe? Quem se mexe? És tu? Tu que não estás. Serás? Não sei. E nesta dúvida sento-me. De costas. Sempre de costas. Para que não me assuste olhando nos teus olhos. Para que não gema quando o teu olhar cair em mim. Sento-me e mantenho-me assim de costas. Afundo-me na cadeira. Tacteio os braços de madeira. Sinto a idade dos mesmos. Levemente. O meu sentir está nas minhas costas. Está na parte detrás de mim. O soutien prende-me os seios e eu quero respirar. Quero tirar o soutien. Quero poder despir-me em isolamento. Intimidade. Mas algo se mexe por trás de mim. És tu?</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Há um segredo. </span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Culpa.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Lentidão.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Gin tónico.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">No andar abaixo do meu uma mulher embriagada canta canções da Colômbia. No andar acima dela uma mulher com vontade de estar embriagada senta-se a uma mesa. No andar em frente ao meu um casal ama-se. No andar em frente ao deles uma mulher deseja amar. No andar abaixo do meu uma mulher discute com um homem. No andar acima uma mulher vive sozinha.</span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Cantemos. Em coro. Em coiro. Cantemos. </span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Há dias que a minha obscenidade atinge picos de loucura. E hoje. Somente hoje. Só por agora. Ejaculava-me no cu e lambia-me. </span> <br />
<span style="font-size: small;"> </span> <br />
<span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Agora. É agora. </span><br />
</div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-58553194565019810802009-12-31T06:09:00.001+00:002009-12-31T06:10:46.841+00:00GLS<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmxLMIoINIkQ0HCkM2BlEatM90r5jeQJG5fA7VY_bQKKH17mE6S4lDJYAiCJ3v2hJsLWwk2FjEyFBGdI-3USoD7cruErV0ZIO2N3KEPoqPw_0PG8srU-z5MprAE35KJZnjvagjjRDz_jU/s1600-h/Yuka+Onozawa+%26+Ikki+Tada+-+Matsuo+Kabuki+-+HiroshiWatanabe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmxLMIoINIkQ0HCkM2BlEatM90r5jeQJG5fA7VY_bQKKH17mE6S4lDJYAiCJ3v2hJsLWwk2FjEyFBGdI-3USoD7cruErV0ZIO2N3KEPoqPw_0PG8srU-z5MprAE35KJZnjvagjjRDz_jU/s320/Yuka+Onozawa+%26+Ikki+Tada+-+Matsuo+Kabuki+-+HiroshiWatanabe.jpg" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-small;">HiroshiWatanabe -Yuka Onozawa & Ikki Tada - Matsuo Kabuki</span></i><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há uma necessidade de mudança em mim. De limpar o pó das estantes e encostá-las às paredes. De dar outra cor aos móveis. De tirar o cotão dos fios enrolados a meus pés. Mas antes disso deixa-me contar-te esta história de amor. De uma paixão surgida em noite que se fez dia. E em dia que era noite. Numa vertigem acabada numa casa quente com lençóis sempre sujos de lama e suor. Ao que parece ele desdenhava de paixões. Insegurança? Não sabemos. Sabes? Não sei. Parece que c</span><span style="font-size: small;">onsiderava tudo isso uma lamechice do pior. Ela? Ela aparentava ser feliz na solidão. Era? Não sabemos. Mas tentava. Sim, tentava. Ao que parece tentava. </span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- E aqui estamos nós olhando um no outro, demorada e silenciosamente, como se não existisse nada melhor.</span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- E há?</span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há roupa espalhada pela casa. Um bafo quente a fumo. A corpos. A whisky e manchas de urina no sofá. Roncos. Gemeres. É madrugada. Dizem. Ouviram dizer. Mas tiram-se fotografias com rebocadores e dão-se beijos em seios nus de camisolas cinzentas. Numa curva. Porque tudo acontece sempre numa curva. No começo. E no final. Curva-se para que sintamos. Há esboçar de alegria espontânea. De contentamento e angústia. Felizes porque se têm. Temem e tremem. E eu gostaria de ser ela. E sou. E gostaria de ser ele. E sou. E nas promessas de banho ela entre sempre sozinha na banheira. Acorda cedo. Aprendeu a ouvi-lo ao longe. A visualizar-lhe as pernas compridas. A querer os dedos dele nela. Um desejo. Ele que aprendeu rápido a manejar clítoris e seios. </span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Gostas de mim ainda vendo que sou também assim?</span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Silêncio. Mudo. Silêncio.</span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Estranho. Não há vontade em concretizar. Em matar. Em esgotar. Não há pénis nem vaginas que o permitam. Nem membros suficientes que o expressem. Não há nada a não ser dois olhos em outros dois olhos. E uma comunhão assustadora. Completa. Terrível. Ele que procurava tarefas. Ela que deixara de procurar. Numa sala de luzes intermitentes. Ele está ao longe. De camisa preta. Há dois olhos pousados nele. E um orgulho em ser daquele sorriso. E uma procura em desfazer-lhe o corpo aos estalos. Na incapacidade de entrar pele adentro. De desfazer o corpo encontrando outro para que se reveja. E veja. E o veja. E sinta as expressões que perde quando se perde. Porque quando nos perdemos fechamos os olhos e deixamos de ver os outros olhos. </span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Sinto-me vivo.</span> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Morro.</span><br />
</div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-59502228343977205012009-12-24T12:42:00.004+00:002009-12-24T12:48:24.612+00:00Quinta do Rei<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0QdaHxVOYF1s4tsBcCmljiI8LyTYmbr5bvT42V21_pdfCWu2KjIguVZ3caL2Y8Ve1tS6_IZ1QSIbUWJbkciiUwLFtGgCFRNspKZ_Bwf3cgtO8PHiDwO0it7a7fGRYNMcWax3wmOllPAo/s320/manuel+alvarez+bravo55.jpg" /><br />
</div><em><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: x-small;">Manuel Alvarez Bravo</span></em><br />
</div><div align="left" class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Existiu um olhar. Breve? Não lembro. Mas sei que existiu. Um segredo contado com dedos de pés descalços. Uma manta de beijos sobre a minha pele. A tua. A que me clamava. Eu que te via alto e criança. Depois as nossas bocas oralizaram. E revelaram-se de dentes e línguas teimosamente irmãs. Uma descoberta. Foste. És. Uma descoberta. Foste. És. Um desejo. Um desejo que dou por mim a alimentar como se fosse menina.</span><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Existe um acto. O de me lavares as mãos. E o corpo. E a mente com vinho tinto. Um acto que quero até ao entardecer dos nossos corpos. Uma poesia. Um bocejo. Uma vontade de te matar nos meus braços. Ou entre as minhas pernas. Ao sufoco. Agora. Já. Aqui.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Chove lá dentro. Abraça-me. </span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Há uma criança que trata os pais pelo nome. Que fala sobre os raios de sol como se fossem físicos. Materiais. Lembro-me dela. E de mim. Comer papo-secos ao sol de Dezembro. Camisolas de lã verde e branca. Gatos no peito e nos beirais. As flores e as amoras. Beijo a minha irmã. A do sinal no queixo. </span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">É Alvarinho? Fresco. Neste aguardar por umas pernas que se torçam nas minhas. </span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Fodo-te. </span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Minto. Minto a quem quero. Bem. Quero bem. Muito bem. demasiado bem. Minto sabendo que minto. Minto porque o meu corpo quer. Quer. Deseja. Minto. Sinto-te.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Das minhas torneiras jorram jactos de água quente para me aquecer a pele. Sinto-me a amar-te. Por vezes. Em dúvida. Por vezes. </span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Nada substitui a escrita. No entanto, não consigo escrever.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Vou.</span><br />
</div></div></div></div></div></div></div></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-34502647267615720122009-12-15T20:29:00.004+00:002009-12-15T20:34:15.447+00:00Príncipe do Calhariz<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><i><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: x-small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzoogXTBRO9wCcYtnWEhM1U9gTg736ssEAUrMur3SAzs66B_nLq57OsJsziDZrZ1KC0Ldh13pOQ_9NEJgbj-46PU4dNMVAbQoCw10PLvxhHeS9ALYaBnIbZMQ5kKrGIWIZfTqqNqmlkL8/s1600-h/diane_arbus_19.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzoogXTBRO9wCcYtnWEhM1U9gTg736ssEAUrMur3SAzs66B_nLq57OsJsziDZrZ1KC0Ldh13pOQ_9NEJgbj-46PU4dNMVAbQoCw10PLvxhHeS9ALYaBnIbZMQ5kKrGIWIZfTqqNqmlkL8/s320/diane_arbus_19.jpg" /></a><br />
Diane Arbus</span></i> <br />
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">É no teu olhar que me perco enquanto procuro o que pensar. <br />
No fogo. Na mente. Nas mãos. Nas axilas. Tudo arde. Arde em maré de vermelhos e laranjas. </span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Tusso.</span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Eu digo-te e oriento-te. Mas eu não sou eu. Apercebes-te? Sim existem dias em mim que a voz se torna entorpecida. Desculpa. </span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">E tu sorris-me como se eu fosse alguém especial. Importante na tua vida. E eu sinto-me pequena e inútil. Inútil como as toalhas de renda feitas pela minha mãe. Que têm simbolismo mas que eu acabo por nunca usar. Desculpa.</span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Há uma música que toca. A que me deste a conhecer e nem sabes a importância da mesma. Eu que te escondo a minha compulsividade e me mostro... equilibrada? E há dor em mim. Sentes? Não sei. Eu que te quero bem e te trato como um miúdo nesta minha arrogância. Torno a pô-la? Deixa ouvir o que se segue. Desculpa.<br />
</span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Lábios nos lábios. E uma vergonha em mim. Perguntas-te porquê. Eu respondo: eu não sou eu. Somente isso. Eu não sou eu. Sentes? É outra. Não a conheces. Esta é a completa. Mentira. É a alucinada. Inadaptada. Torno a pôr. Desculpa. </span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Quantas vezes mais? As que quisermos. As que conseguirmos. As que eu conseguir. Desculpa.</span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: x-small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Telefonas e questionas-me. E eu que quero que sejas tu a decidir. Eu mulher preguiçosa. De momentos. </span><span style="font-size: small;">Cansada de responsabilidades e eficiência. Decide. Porra, decide tu! Desculpa.</span></span> <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Choro. Desculpa.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Que grande merda... um dia escreverei algo interessante. Desculpa.</span><br />
</div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-58883180207650690962009-12-10T20:03:00.000+00:002009-12-10T20:03:09.490+00:00Pedrouços<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_8mAF49oTHxNvO8ix5SaW6w2IldE70o8hVdcNtKYjIXeKkbL_prZpqzyaAeWcWl3Z-mMz2V-doHvXo5oznLD53ED2JJUn7zloPpzEOme5T3C7-JCAjHUv6Bt6k9-kp1eA88UJVVXyeUI/s1600-h/pv_winter28_hrPaolo+Ventura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_8mAF49oTHxNvO8ix5SaW6w2IldE70o8hVdcNtKYjIXeKkbL_prZpqzyaAeWcWl3Z-mMz2V-doHvXo5oznLD53ED2JJUn7zloPpzEOme5T3C7-JCAjHUv6Bt6k9-kp1eA88UJVVXyeUI/s320/pv_winter28_hrPaolo+Ventura.jpg" /></a><br />
<i><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Paolo Ventura</span></span></i><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><i><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span></span></i> <br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">É no escuro. Neste escuro da luz diurna que me entretenho com os objectos que me deste. Aqueles que não querias mais porque te ocupavam espaço no peito. Os que deixaste à porta de casa. Encostados à tinta cinza azul esmalte. A palidez da minha na tua pele. A que tu chupas e mordes. Como se fosse sempre o último dia. É estranho que não te conheça. Eu que viajei em círculos. Lambo-me.</span> <span style="font-size: small;"><br />
<br />
</span> <span style="font-size: small;">Empurro com a mão. Empurro. E empurro-me.</span> <span style="font-size: small;"><br />
<br />
</span> <span style="font-size: small;">Lembro do tempo em que os meus passos seguiam aparentemente sozinhos. É o cansaço que me invade e não sei se me sente ou morra. Peço-te ajuda nesta ilusão que quero construir. Façamos de conta que somos felizes. E satisfeitos. Que estamos bem com a vida. Dançamos. Samba? Qualquer coisa de abanar a anca. Porque ancas como as minhas querem-se movidas. De encontro a ti. Rebolo-me.</span> <span style="font-size: small;"><br />
<br />
</span> <span style="font-size: small;">A cara triste de uma mulher feliz. Vi. Hoje. De manhã. Os olhos apagados. As sardas morenas descoloridas. Porque são sempre os maridos tão chatos? E elas sempre tão prontas? No Inverno construímos casinhas que destruímos na Primavera para que passeemos nus na chuva de Maio. Dá-me flores que eu sorrio. Nos lábios dela húmidos perdi-me. Porque ela não sabe escolher. É corpo. Em abstracto. Sabes do que falo? Calo-me.</span> <span style="font-size: small;"><br />
<br />
</span> <span style="font-size: small;">- Alguém tem paciência para estudar este ser?</span> <span style="font-size: small;"><br />
</span><span style="font-size: small;">- Eu... Eu creio que terei professor.</span> <span style="font-size: small;"><br />
</span><span style="font-size: small;">- E quem és tu?</span> <span style="font-size: small;"><br />
</span><span style="font-size: small;">- Meu nome é Kitana.</span> <span style="font-size: small;"><br />
</span><span style="font-size: small;">- Pois é teu... Kitana.</span> <span style="font-size: small;"><br />
</span><span style="font-size: small;">- Obrigado, professor.</span> <span style="font-size: small;"><br />
</span><span style="font-size: small;">Despedaço-me.</span> <span style="font-size: small;"><br />
<br />
</span> <span style="font-size: small;">Que abafado. Está abafado. E será naquela casa amarela. Numa rua curvilínea. Num rua estreita. Com carros de polícia. Sem polícias. Somente carros. Brancos e azuis. Ela vai dizer-lhe que é tudo mentira. Que tudo já estava escrito antes. Que ela não inventou. Está incapacitada de inventar. De criar. Vai dizer-lhe que já existia tudo aquilo. E tudo isto. Mas animemos. Animemos. Cantemos gospel. Vestidos de túnicas brilhantes. E óculos de massa. Antes fumamos qualquer droga. Para compor. Compor um quadro que se quer ritmado. Dançante. Risonho. Abstraio-me.</span> <span style="font-size: small;"><br />
<br />
</span> <span style="font-size: small;">São nove horas. Quando forem dez vais telefonar-me a dizer que tiveste um acidente. Que tens as duas pernas partidas. Que não te consegues mexer. Que seguras o telefone no chão. Que os teus dois braços caem-te no alcatrão. Que te dói apenas a cabeça. Um névoa densa na cabeça. Não te mexes. Espreitas. Movimentas os olhos. Estás estirado no alcatrão quente. Está quente. E são apenas dez horas. O meu número é o último da tua lista. Pedes ajuda. Eu oiço-te. Tenho vontade de te ver engessado. De te bater engessado. De te castigar engessado. De te fazer depender das minhas mãos. De teres de me pedir tudo. Comida. Água. Jornais. TV. Xixi. Cocó. Tratar-te como a um deficiente. Como a um bebé. Vingar-me. Vingar-me por seres assim. Bater-te. Venho-me.</span><br />
</div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-41886538685921303982009-11-28T09:37:00.037+00:002009-11-28T21:08:41.058+00:00O Optimismo da moca<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiFoAB-qTLbiuZnZEy2eHljlZ4XdT5197FDMXetttFpsLeuwcZ0k0m4QGwt4j2cUjEfgztGIJXReJyV-z-sjY9g4ckyvoKl4FDhDrVok7HH-x7puejc8QNyJ5ED3jMd0nsvUgmlB5A3JM/s1600/selfportrait3-Ruela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiFoAB-qTLbiuZnZEy2eHljlZ4XdT5197FDMXetttFpsLeuwcZ0k0m4QGwt4j2cUjEfgztGIJXReJyV-z-sjY9g4ckyvoKl4FDhDrVok7HH-x7puejc8QNyJ5ED3jMd0nsvUgmlB5A3JM/s320/selfportrait3-Ruela.jpg" /></a><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: x-small;"><i><br />
Self portrait 3 - Albano Ruela</i></span><br />
<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Existem gestos maquinais. O tirar as embalagens. O pão integral alemão com sabor a cerveja. O frio da porta que se abre. E tudo se faz maquinalmente. Como se soubesse que tem de ser assim. Como se soubéssemos. O ler a mensagem. Uma leitura. Sim. Manda-me mensagens. Tu que julgas conhecer-me. Ou não. <br />
<br />
Vou inspirar-me.<br />
<br />
Guardo uma foto. Guardo-a porque me diz muito. Para um gesto de perfeição. Que não existe. Que nunca existirá porque em mim não há perfeição. Somente a sua procura. Ou o seu oposto. A procura do seu oposto. Degradação... Rebeldia? Guardo-a porque perante ela silencio-me. E tem poder sobre mim quem me silencia desta forma. Eu mulher de silêncios. E comunicações. Orais. Corporais. Fluídas. De fluídos. Eu mulher de partilha tenho silêncios invasores e perturbantes. É o passado que constrói. E o presente. Fruto.<br />
<br />
Um relógio e dos meus olhos escorrem lágrimas. Como numa despedida. Obrigado mãe. Obrigado porque tenho de ti os dois objectos que mais me fazem lembrar-te. O relógio e o cadeirão. E perdoa-me. Perdoa-me este sentir. As pessoas. Envolvem-nos. São o melhor e o pior do mundo. Beber olhando nas suas fotografias e sentir quão absurda e ingrata é a nossa vida. De encontros. Felicidades. Momentâneas. E no entanto abrangendo tudo isto, o amor. Obrigado mãe.<br />
<br />
Eu sou a filha pródiga. O ter visto e passeado pelo mundo deu-me uma leveza que as minhas irmãs não tem. Mas em séria preocupação. Eu sou leviana. Existe uma aceitação em mim que exaspera. E desespera. Eu não aprecio surrealismo. Prefiro o realismo. E o neo-realismo. <br />
<br />
Um dia se voltar lá... fico lá. Morro lá. Viverei segundo as leis da rua. E da vida. O meu pai deixará de me falar. E a minha mãe morre. Lentamente. </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Há um copo de leite. Cheio de vinho branco intragável. E duas pessoas tentam pisar um risco amarelo grosso traçado no chão preto cor de ardósia. Em alcatrão para ferir os joelhos. E é na gravilha que todos caímos. Espetados com o queixo entre as pedras. Feridos. Hirtos. </span><br />
</div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Vais pisar?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Vou. Que queres que eu faça? Se...</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Mas... Sim. Eu sei. Mas... e se de repente aparece...</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Desvio-me. Ou mando-me e termino de uma vez por todas com isto.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Vou sentir saudades.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Fazes café. E lembras de como dormia com os lençóis a taparem-me a cara.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Chorarei.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Sim. Chorarás. Eu sei. </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Porque a morte te fascina assim tanto?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Porque a vida é... completa.</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- É? Não sinto. Às vezes... às vezes sinto-te tão longe. Tão longe de tudo. De mim. De nós. De ti mesma.</span><br />
</div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Vem lá. Piso!</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Não!</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Piso...</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ouve-se um ruído. Metálico. Os travões do metropolitano que pára, travando. As portas abrem. De dentro saem pessoas. De olhar em... na frente. Em baixo. Onde olham? De onde vêm? Para onde vão? De dentro saem máquinas. De olhar em frente. Em outros que não nós. Nunca nós. Saem e vão. </span><br />
</div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">- Entremos.<br />
</span><br />
</div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1255101237579216788.post-73016591401672730552009-11-21T14:20:00.003+00:002009-11-21T14:34:00.686+00:00Lingerie<div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVglZ_BQ922MhqRiJjufHM9ue3SPoYUx9UTTc2sWB90F9f06CDfFjbYiwkdtguwv8rYo_5Su5nIi_vGndiAFFCAjp4NavkEo179M_2gAxPSZMohjdkp6FTPpwH2aQvlKhd0Itk1xdpaN8/s1600/2370033120_a3b60084de.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVglZ_BQ922MhqRiJjufHM9ue3SPoYUx9UTTc2sWB90F9f06CDfFjbYiwkdtguwv8rYo_5Su5nIi_vGndiAFFCAjp4NavkEo179M_2gAxPSZMohjdkp6FTPpwH2aQvlKhd0Itk1xdpaN8/s320/2370033120_a3b60084de.jpg" /></a><br />
</div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;"><span style="font-size: x-small;"><i>Elmer Batters</i></span><br />
</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;"> Uma montra iluminada no interior. Do lado de dentro reproduz-se uma luz amarela. No seu exterior um homem jovem acena. Olha para dentro e agita o braço. Esta montra encontra-se no final de uma rua perpendicular. Que eu desço. Não consigo deixar de sentir. A beleza da luz da montra, do espaço loja que encerra. A luz que se esbate num corpo jovem que acena perante a mesma. Chegar-me e dizer-lhe:</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><style>
</style><br />
</div><br />
<div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Belo. Que Belo.</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Agradecer-lhe pela beleza que me provoca.</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Obrigado.</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">E de seguida pedir-lhe desculpa por ser assim.</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">- Desculpa.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">E num passo. Vestida de preto. Calçada em ténis. Sair dali. Sentindo com a música que me invade. A escrever. A partilhar. O momento.</span><br />
</div><div><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Belo.</span><br />
</div><div><br />
</div><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Um pontapé no olho. Doi-me o nariz. Vês? Não estou enterrada. Ainda. Apenas me encovo. Lentamente.</span><br />
</div><span style="font-size: small;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Existe um homem vestido aparentemente de mulher. Perguntamo-nos porquê. Mas o olhar dele revela... silêncio. Está sentado à beira de uma gare. Vê passar os comboios. Não tem dinheiro para o bilhete. E ainda que o tivesse, gastaria em rebuçados e caramelos de fruta. Porque ele está sentado. De pernas dobradas em calças de fazenda cinza. Os sapatos destoam. São de pele castanhos. Com mossas do tempo.<br />
<br />
Ele caiu. Numa pista de dança vazia. Enquanto eu na sanita da casa-de-banho me encostava aos azulejos brancos e adormecia na dormência da minha existência. Doía-lhe o corpo todo. Mais o peito. Acordou pensando que tinha sofrido um AVC. Ou um enfarte. Eu ri-me. Ri-me da noite que nos engoliu e nós deixámos. Porque necessitamos que nos traguem. E mastiguem. Ou engulam sem saborear. Ainda que gostemos de beijos com sabor a amêndoas.</span><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS; font-size: small;">Existe um quadro pendurado na parede. Diz "Boys make good pets". Sorrio. </span><br />
</div></div>vhttp://www.blogger.com/profile/08871039887544003485noreply@blogger.com2